The End

-Sin Titulo-

2010-01-13T19:23:00.000+01:00

Era una noche, no hace mucho,
unas cien horas atrás, y ya sabes,
poniéndolo todo al revés
vuelvo
a hurtadillas a ese momento en el que
las luz de aquella vela sugestionaba el ambiente.

Recuerdo esa llama titubeante. La recuerdo
porque aún no tengo claro si la corriente la movía
o mi mano se mecía con ella.

Y tersa era tu espalda, y mi dedo se ruborizaba en su pendiente.
Pero el tiempo no es mi juguete, más yo sí soy el suyo,
pensé
mientras oscilaba lentamente mi yema de vuelta a tu espalda
siguiendo a la llama.

Las sombras cambiaban continuamente
pero mi dedo gozaba y tu espalda lo sentía.
Se erizaban tus cabellos en el techo
y la pared dibujaba mi sonrisa.

Era todo un juego de luces y sombras,
y cuando lo que era sombra se convirtió en espasmos lucientes
nuestro letargo se sorprendió.
Qué juguetona es esta vela, está jugando con la sombra,
te susurré al oído.

Porque lo sé, en ese momento más que ahora,
es maravilloso el reposo
de la tenue luz de una vela
en el rincón de una habitación.

Y vuelvo a tu espalda,
las formas cambiaban,
pero el cénit era nuestro.

Delirare: de lo social al surco.

2009-12-26T16:23:00.000+01:00

Pasó la locura restregandose entre nosotros,
con sus balbuceos incoscientes.
Tras el rastro de su estela,
la atmosfera se volvió pesada.

Risas jocosas y socarronas
se escuchaban a mi lado.
Eran tercas,
humillantes e insolentes.

¿Quién mora? -pregunte sin emitir sonido alguno.

La necedad- respondió tajante.

Y la locura se encamino al horizonte,
llevándose consigo
su visión paralela de la realidad.

VISIONES Y ATARDECERES. -PAISAJES ESCONDIDOS-

2009-06-18T13:48:00.007+02:00

-I-

Fue un recorrido entre visiones
de nubes compactas y sus irrisorias

sonrisas, con el tiempo,

burlón y satírico, danzando sobre ellas.

¿Qué es este martirio? ¡Oh, Ángel Caído! silueta

cegadora de bronce con sus seres infernales

manando el agua de la vida.

Belcebú

o la dolorosa complejidad de la moral.

Un careo con árboles sólidos con sus

copas golpeadas por un cierzo belicoso

escondiendo, entre ellas, coquetos cantos

de gorriones despreocupados.

¿Qué confluye en tus caminos? Hermoso parque

del Retiro, esos caminos ahogados en alocados

recorridos, son la prosa y el verso, la sabiduría y el

conocimiento. Es la palabra grabada en papel, la que

atiza, socarrona ella, las mentes de miles de peregrinos.

¿Qué eres? El Oasis, paraje en el eje del remolino

contemplando el devenir de seres y materia

atraídos por tu leyenda perpetua.

El pulmón, el sosiego, la manija que mueve la quietud

de los hombres.

¿Qué escrutan mis ojos? Alertados ahora por las notas

de melodías desgastadas que se clavan en mi interior

despertando mi interés. Es el músico bohemio, su saxo,

y sus recuerdos. Sus ojos de anhelos. Y su mirada,

perdida en el horizonte de tristezas masculladas.

Qué es este polvo en el camino, más que el resultando

de mis pisadas despreocupadas dejando, tras de mí,

ese aire impregnado de imágenes alineadas.

Te abandono, Retiro, te dejo en mi recuerdo

tras el semblante barroco de la puerta de Alfonso IV,

no sin antes dejar que mis dedos se ruboricen

acariciando el tacto de la piedra de Tamajón.

-II-

La Luna llena, recibiendo serena,

a la noche prohibida. Viciosas y lujuriosas,

las estrellas,

son el preludio de juegos lascivos.

Agotado ya todo rayo de sol,

nuestros cuerpos fatigados yacen

embriagados de quietud

al son del traqueteo de un tren anochecido.

Y esa Luna y esa Noche,

consiguen que nuestros

ojos se prendan, brillantes,

en su resplandor armonioso

y absorbente.

-III-

Es tenue ya lo que nuestras pupilas

contemplan. Se tornan nuestros sueños

en el refugio de tantas noches pasadas.

Y nuestros cuerpos, se adormecen al fin.

El final de un túnel que divisas...

2009-05-14T16:18:00.000+02:00

...entre una cortina. Ése fin.

Es un bar, en un declive de
realidad. Es un barranco
atormentado. Es la constatación en la
vida práctica de Leaving las Vegas.

La calle es un espejo; tu eres un haz
de luz frente a él, y tu eje ya ha cambiado,
tu eje ha rotado y la sombra que se deslizaba
en paralelo a ti está desconcertada.

Es un engranaje maestro, TODO: paseos,
bares, suelos, humo, ojeras, sueño, avaricia indolente.

Un bar es una enredadera de venas, en plena
euforia de incomunicación verbal. Te hablan, te
suplican ayuda. Hayan un despotismo ignorante
como respuesta a sus plegarias.

Un bar es un prisma óptico que absorbe
los colores equitativamente reconvertidos
en vidas. Los devora y los descompone.

Un bar es la indolencia que las personas exponen
ante la vida elevada a la máxima potencia,
cimentado en la psicología aprendida de un
camarero gastado.

Indolencia.

Tú sabes lo que debes hacer; no debes atravesar
ese túnel, no debes dejar reflectarte en ese
prisma.

Pero todo se vuelve cruelmente
irreal, todo es tan equivocado...
cuando el gusano de tu inconsciencia
atraviesa tu raciocinio, para recomendarte
con un tono de marcado carácter autoritario:
atraviesa el final, conviértete en uno de
esos colores absorbidos por el prisma.

¿Si o no?

Depende de si la cuchilla del hacha
de tu conciencia está bien afilada, para así
cortar la cabeza a ese gusano.

2009-03-03T20:19:00.001+01:00

¡Oh! Te ofrezco mi bienvenida.

Y así, como un suspiro, su perfilada
silueta se desprendía del cielo y
rasgaba el horizonte.
Formando un tenue manto,
una cascada celestial,
una sublime apariencia de
belleza esférica.

Contemplo humedecido, pero no
cabizbajo, lo que se expone ante
mis ojos...

y anduve obnubilado entre laberintos
de visiones goteantes, sintiendo la convergencia
entre cuerpo y lluvia,
entre alma y naturaleza.

Y mis ojos, ¡mis ojos!
constataban por mediación de su pupila
como el león indomable en piedra tallado
desgarraba cotas perdidas, y sentí esa garra
atravesando mi cuerpo, agarrotado por el
bullicio de reflejos.
¡Piedad!, grite en un silencio interior, que
combatía una violencia plausible..

Clamé al cielo, supliqué ya arrodillado
que Balder se apiadara de mí.
Pero hallé sorpresa en la finalidad
de tal dolor, pues encontré cabida
en mi alma
para aquella gota dorada.

Y no pude mas que rendir pleitesía.
Garra.
Animal.
Lluvia.

Contemplé, mientras me diluía en el
sendero de asfalto, como aquel
puente presidido por animales
guiaba por la intemperie a los
parapetados transeúntes.

Descubrí un río alocado bajo mis pies,
divisé las hondas producidas por el
impacto de las lluvias, escuché su lamento,
su dolor,

y me encontré en calles encharcadas,
con este cuerpo empapado, con estos ropajes
goteantes
y con estas manos entumecidas,
con la vida eterna, con el ciclo vital,
con el rugir de las nubes, y con el
placer de la lluvia.

Porque me cegué de placer, me
empapé en locura, me entumecí de
misterio,

porque note desgarrarse ese misterio
en cada gota que se deslizaba por
aceras,
y me enamoré de La Ciudad Oscurecida.
Con el corazón latiendo con fuerza comprendí
que ese momento significaba magia,
respiré lo incomprendido de querer arañar una gota,
de sentir como se desliza por tu cara, recorriendo
tu rostro, llegando a tu boca,

y bebí en un falso cáliz de la fuente de la vida.

Abrí los brazos, agité las manos,
intente impedir que los segundos
mataran mi momento,
acaricié el vaho de mis adentros,
intenté, furtivo de mí, esconderme
entre vientos y lluvias.

Y enloquecí
entre los lagrimales sonrojados de los Dioses
esculpiendo su obra en un cielo de lágrimas,
y respiré ese olor convertido en vida.

Toc, toc, toc, toc...

2009-01-18T16:03:00.003+01:00

Todo hacía indicar
que este día
terminaría
como el día anterior.

Los minutos se deslizaban suaves
por el
reloj (vida),
las manecillas tenían ese baile
acompasado,
como esas negras contoneándose
con un Blues en el viejo Mississippi.
Como si pisase hojas por el suelo en un día otoñal.
Perplejo, mirando el reflejo de una luz, que
casi logra cegar mis ojos.

Toc, toc, toc, toc.
Ese sonido altera mi estado.
Me dirijo a la puerta,
pero al abrirla
no me encuentro con nadie...
Algo inquieto me pregunto.
¿Quién habrá sido?
y vuelvo a mi letargo.

Toc, toc.
¿Me oyes?, estoy dentro de ti.
Caí en la cuenta, no sin antes
dedicarle tiempo,
de que era mi
conciencia.
Tenemos que hablar, querido inquilino.
Locura transitoria, me digo
no es mas que eso, intento creer.

Pero la voz (inquietante)
seguía golpeando mi interior.

Buenas nuevas te traigo.
Después de discutirlo
durante mucho tiempo
con tu
OTRO YO,
hemos decidido
que eres un
fracasado.

No, le respondo furioso.
No quiero esa palabra
asociada a mí.
Conciencia, no podrás
conmigo.
Guerrero furioso (él)
que intenta destrozar mi esperanza
con un martilleo constante,
usando artimañas pretende
destrozarme.

Grito furioso.
Sal de mí.
No lo conseguirás.

Me apoderaré de tu raciocinio,
quiero destrozarte
y
hundirte.
Quiero que te hundas en el lodo y que la visión blanca del mundo
se ahogue contigo.

El martilleo continuo esta acabando conmigo.

Fracaso, eres un fracaso.

Arrodillado, araño mi cuerpo,
rasgo mi ropa.
Busco ayuda
pero no la encuentro.

Al despertar la mañana
siguiente,
tengo un pequeño dolor de
cabeza
y vagos recuerdos de lo ocurrido.
En la mesilla un folio,
con una pequeña frase
escrita en él:

''Soy un fracasado''.

Paseo nocturno.

2009-01-13T22:16:00.001+01:00

Una noche de verano
mientras un viento cálido
mecías las hojas de los árboles;
las calles desiertas y tranquilas
descansaban de la luz del día.
Mientras un par de sonrisas
se escapaban de una aventura
furtiva
en un banco de madera pulida.
Mientras los pájaros ofrecían
un concierto de ópera
raptando la atención de
una anciana desde su mecedora.
Mientras una ventana
con la luz encendida
confesaba la alegría dispersa
en su guarida...
Yo me encontraba
paseando con mi alma
y conversando con mi mente
con pequeñas dosis de ironía.
Pero cuando todo parecía
abocado a otro peregrinar
entre sábanas vacías,
ví su reflejo luminoso
plasmado en un charco.
La seguí entre las
molestas casas,
pero seguía ignorando
mi presencia.

Después de horas,
de nuevo resentido
y cantando una melodía,
noté su sonrisa
en mi nuca.
Me susurró al oído
que llevaba espiándome
toda la noche
observando mis paseos
entre árboles y coches,
entre farolas y sobre
las baldosas.
Estaba celosa del viento
porque él podía acariciarme.
Charlamos durante horas.
Caricias,
palabras,
susurros,
complicidad y
ese pasar incesante
de las horas nos transportó
al mayor de los placeres.
Y de pronto,
en un callejón apartado
dimos permiso a nuestros
deseos
para perderse en la noche.
Todo era placentero y perfecto,
nos perdíamos en un mar de besos,
pero no contábamos con
unos actores no invitados
que rápido se lo confesaron
a su marido loco de celos.
Y como por arte de magia
el día fue ganando terreno.
Nuestro sueño moría
a cada segundo
del reloj maldito
de aquella muñeca inerte.
Entonces todo
terminó.

Lo actores no invitados... las Estrellas.
El marido loco de celos... el Sol.
Y ella.. ella... la Luna.

Nada.

2009-01-08T22:21:00.002+01:00

Todo gira alrededor de una mota de polvo que descansa sobre el escritorio. Mirándola fijamente, con los ojos bien abiertos, sin apenas parpadeo que interrumpa tu constante bombear de recuerdos. Porque esa mota es la nada, y la nada lo es todo. Y todo pasa delante de tus ojos sin apenas enterarte, no deseas nada más en ese momento. Sólo recordar.

El día esta tranquilo, leves copos de nieve, fuera todo parece irradiar paz. Pero dentro es distinto, no nieva, no esta tranquilo y no hay paz. Lo único que tu ojos ven es esa mota de polvo que no te deja en paz.

No hay nada...

Cuenta atrás...

2008-12-29T23:18:00.002+01:00

A cada despertar forzado por la
intromisión de un rayo de sol serpenteando
entre maderas de 40 años, vuelves a tener
esa sensacion de Déjà Vu.

Todo son fragmentos de pequeños sueños,
todo es un: no se lo que ha pasado.
¿Qué me quiere decir esta imagen?
Recuerdo querer saltar, con alguien cogido
de la mano y perseguidos
por caras sin facciones. ¡Ey! Vamos, tu puedes,
huye, sal de esta calle borrosa.
Pero también recuerdo
no poder, y a mitad de salto volver a caer.

Abro la ventana, y se me viene a la cabeza
la Campiña Francesa; el sol, las verdes praderas,
los geometricos jardines, el lago, el Castillo...

pero al dar otro paso, vuelvo a alzarme entre edificios
y coches, entre farolas dormidas y una escabadora cansada.
Moisés abrió de nuevo el Mar Rojo, y tras las
aguas a modo de decorado francés, emerge de
nuevo la gran ciudad.

Mantengo (suplico al cielo) la esperanza de encontrar
algo de C(k)aos ahí fuera.
Pego una bocanada de aire,
pero sólo consigo subcionar virutas de serrín.

Cuando pisas el suelo de la calle
sabes bien a que atenerte;
¡tenga suerte, caballero! puede ser
un buen día.
Salude, ponga una sonrisa en su boca
y
verá como todo le es favorable.
Pero ante todo sonría y asienta.

Sin verlo venir te ves metido en
una circunferencia, que gira y no para;
ficha, bocata a las doce, lee el periodico
(asiente),
trabaja, rinde, aporta a la circunferencia.
Llega a casa, programa de ''Prime Time''.

Circunferencia cerrada. Sonría, ha cumplido con su labor.

Vida real, con resquicio de emulación de ''The Wall'',
todo es aplastante, ahogante. Todo gira en torno
A La Soga a modo de falso progreso encubierto,
en torno a maletines ansiosos de desbordarse.

Lees en periodicos, escuchas en radios, vees en televisiones.
¡¡¡Crisis!!! un sistema tan seguro, ahora moribundo.

Deudas, familias en Cáritas, dinero sin fundamento,
economia herida de muerte.

Pero ellos rien. Son Dioses retozando
en tus penas.
Y la gente continua inmovil,
anestesiada con sobredosis de
demagogia.

Nadie reacciona, o sólo unos pocos.
Se acomodan y ven pasar.
Asienten y esperan las decisiones
de un gobierno incompetente, incapaz
de hacer frente a esta Ola de mierda.

Despreciables y repugnantes.

Y en este momento piensas en La Inquisicion,
cambias brujas por politicos.

Las palabras chocan contra muros, pero
seguirás alzando más tu grito.
Protestas atrapadas entre sus
risas de: los amantes de lo ajeno.
Manifestaciones pacíficas,
absurdas en estos momentos.

Y no, no quieres llegar a ese
extremo violento, pero
te obligan.

Siguen mintiendo. Politicos corruptos,
banqueros ladrones. ¡Perros!
Miserables.

Las palabras, ahogadas en bolsas
de falsas esperanzas, observan
manifestaciones con consignas
sin convicción.

Destrózales en su propia
pocilga de oro,

con ese cosquilleo
trepando
por tu columna...

tres
dos
uno.

Prende la mecha.

Viajo...

2008-12-28T17:32:00.002+01:00

…de forma solitaria
en un tren,
en esa franja de tiempo
en el que el día se convierte
en noche.

Mágica combinación.

El cielo está nublado,
mezcla de furia y sosiego.
Y de él se desprenden
afiladas gotas de lluvia
con su parar forzoso
en el protector cristal
deslizándose por el viento
exterior.

Diviso las montañas
que, chulescas, despuntan
vertiginosamente
donde esas gotas
encuentran el dulce descanso
alimentando la verde estampa.

Paz,
producida por algo tan feroz
como la naturaleza atormentada.

Paz.

Este paisaje,
envolviéndome
en este alo de misterio,
generado por esta belleza gastada
sólo corrompida
por el constante
pasar del tren.

Un baño de árboles a mi alrededor,
recorrido por animales en constante
aventura.

Suelo pedregoso y arcilloso,
cuanta historia en tus entrañas.
Bendita postal primaveral.

Y este cielo.
Este cielo grisáceo,
violento y tranquilo
que absorbe
mis emociones,
favoreciendo mi tranquilidad.

Entre deliciosas armonías
de pájaros cantores
y telones de fina lluvia,
continua mi viaje.

Oscurece, y será otro cantar.

Heladas entre muros romanos.

2008-12-22T17:07:00.001+01:00

Cada día la noche se adueña antes de la ciudad
y el prematuro invierno ya castiga los viejos
muros.
Entre tránsitos de palabras que en su ajetreo
forman conversaciones,
diferentes personas desfilan ante mis ojos
a los que labios entrecortados deslucen su sonrisa
hasta ahora inquebrantable.

Un toxicómano, tan querido por su perro y
a la vez amigo, a la vez huérfano,
odiado por transeúntes apáticos
o gentes que acompañan su lamento,
no falla a su trabajo ambulante:
pedir dinero en una calle de luces y sombras
de verde y arena
rompiendo su delicada silueta
sacando su mano en busca de moneda.

Porque el frío ha llegado a mi ciudad
y tantas personas, en las que me incluyo,
caminan con cuerpos arrugados.
¡¡¡Maldita brisa helada!!!
Aunque sin maldecir mi suerte,
pues mi final esta firmado
con calidos aromas.

El vaho humeante que sale de mi boca
bendito signo de vida.
Cortina ante lo no deseado, pero tan efímero,
tan efímero como el agua entre mis dedos.

Mi cara helada,
mi nariz cual payaso
(mierda, me he delatado...)

A cada paso mis dedos se vuelven mas frágiles,
siento como si el hueso se volviese delicado cristal.
Sin sangre, parece que ya no bombea dentro de mí.

El frío, cada vez más intenso, se apodera de mí razón.
Me recorre como un intruso, pero a la vez
el sentimiento contradictorio, de cariño por los años
de convivencia.

Podría ir más abrigado, pero
¡¡¡caramba!!!
quien me garantiza entonces
que no gozaría de tal placer.
Placer.
Aunque no deja de ser paradójico,
que de algo para muchos tan sufrido
otros obtengan este placer.

Este sano placer.

Por eso no puedo más que arrodillarme,
pues el frío es vida para mí.
¡¡Viva el frío!!

Blanco...

2008-12-17T21:41:00.001+01:00

Extiendo la mirada
perdiéndola en el difuso horizonte
de nostalgias y recuerdos
escondidos
entre laberintos
de olvidos y engaños.

Años de vida
estampados en viejos lienzos
recubiertos de telarañas
y
adornados por un velo
de agonía.

Blanco.

Todo se vuelve
blanco.

Un lapsus de tiempo
que nubla el viaje por el recuerdo.

Y una imagen,
protagonista de las escenas
que se dibujan en mi pensamiento,
devora de nuevo mi alma
matando al blanco lapsus
para dar paso,
por fin,
a una pequeña dosis
de felicidad.

Ahora,
en este punto,
continúa mi tránsito
por el horizonte
que recorre mi alma entre...
sueños...
recuerdos...
nostalgias...
pecados...
tristezas...
y
alegrías...

Pasan las horas,
acurrucado en mi rincón
recordando y descubriendo
el pasado.

2008-12-15T19:01:00.005+01:00

Quizás sólo busqué...
una de esas muertes dignas,
de las que tanto he oído
hablar...
de las que tanto he visto
retratar.
Y de las que tanto he disfrutado
en mi pequeña pantalla irreal.
Y qué bien queda todo esto
impregnado en papel mojado.
Entre flashes fotográficos
con ese blanco y negro tan sugerente.
Quizás la belleza de ese video con...
imágenes, entrevistas y
recuerdos,
todo enmarcado
con un toque de Jazz,
como adorno, a ese final esperado.
La gente mitificará la figura,
la muerte embellece,
comentan en el Hall.
Apurando su copa de vino, comentarán
tus poemas,
relatos,
novelas,
esa mierda escrita en un trozo de trapo.
Hablarán de esas palabras sueltas
que escribiste una noche
totalmente borracho.
Genial, comentarán.
Esa palabra en su boca,
pero no conocen su significado.

Solo quería cagarme en sus vidas.

La genialidad se esconde
en lo imperfecto del momento.
Pero llegada la hora de la verdad,
en el tanatorio,
sólo hay cuatro personas
que de verdad lloran tu muerte.
Ellos no beben vino,
ni hablan de genialidad,
ni de poesía.

Ellos sólo lloran.

Porque ellos conocen la historia
y han comprendido el mensaje final.
Esto no consiste en una genialidad,
sino en lo putrefacta
que ha sido tu vida,
hasta llegar a este preciso
momento.

Condena.

2008-12-13T20:20:00.003+01:00

Sueños encerrados en cárceles de cristal
mirando confiados gente que conquistar.
Ilusiones trepando por mentes inquietas
flanqueando la dura montaña de triste final.
Atrapa con fuerza la gota de esperanza,
siente dentro la malvada estocada.
Grita y golpea,
escupe y blasfema.
La llama se acerca, un triste final te espera.
Somete a la pasión, estrangula a la tristeza.
Levanta y respira,
corre y escapa.
Absorbe lo inexplicado, concentra cualidades.
Miradas difusas reflejadas en espejos convexos.
Desiertos mostrando falsas realidades.
Animales sedientos sufren lenta agonía.
Traviesos y malditos finales sumidos en lamentos.
Aúlla y persigue,
abraza y estremece.
Cuerpos levitan en atmósferas confundidas.
Enciende un fuego e ilumina tu vida.
Extiende una manta, descansa tus pupilas.
Recorre el camino, descubre parajes.
Cierra los ojos;
aparecen estrellas iluminando tu condena.

Cansado...

2008-12-10T01:26:00.000+01:00

Estoy cansado de ver músicos en vagones
mendigar dinero, llorar su pasado,
cantar su vida, tocar con rabia.
Llenar de acordes los metros,
helarse de frío y calentar sus dedos con
sonidos de acordeón.

Cansado de ver pintores en calles abarrotadas
derrochar su talento.
Pasando los días, con rostro marchito
ofrecer sus retratos a turistas.
Dar pinceladas en muros abandonados
y ver como sus pinceles se secan en
viejos trasteros.

Cansado de ver poetas
desperdiciando versos en
cuadernos sin destino,
escribiendo en soledad
para describir la soledad
y matar sus poemas a diario.

Estoy cansado,
de ver como el arte muere,
se esfuma en el aire,
se diluye en el río
y se pierde en la calle.